Lettre D'Amour

Calambures, aliteraciones, alegorías...
Hola de nuevo, volvemos al poemario Memorandum Estacional, el cuarto en concreto.

Hace siete años cuando creía que era poeta y encima talentoso, escribí una carta a una niña, y ahora es mi mujer y tras cinco años casados, tres hijas y un niño en común, releyendo, me doy cuenta que en realidad, qué carajo, no era tan malo...

La rima es asonante, generalmente, y pese a haber una métrica deliberadamente libre, el ritmo fue cuidado con detalle. Abundan las figuras retóricas, pero el mensaje es claro.

· Lettre D'Amour ·
(IV)

Paráfrasis a Pablo Neruda y otros poetas hispanoamericanos.

TACITURNA mi voz, anhela tu cuerpo de mujer,
En un crepúsculo cayendo herido por la ausencia.

Quiere la mar engullir una sinfonía de gaviotas
Ungidas, para aletear con ansiosas olas hacia ti;
Irrompible muro el horizonte que la difumina,
Ella es suave como cerezas, como hebras de jazmín;
Rodeaba mis lamentos con tiaras de cariño,
O eran acaso nieves vírgenes lloviendo en frenesí.

Mi soledad murmura de estupor fúnebre y cruel,
Álamos lastimeros susurran al recuerdo huérfano
Sobre tu piel, y en reposo acarician cuando te amo.

Quimeras y delicioso delirio me empañan bajo tus brazos
Uniéndonos, como la hiedra por las tapias castigadas,
Esperando clavarme en tus muslos de nata inmóvil.

A veces galopo cargando tus cartas como un botones.

Molí los pétalos del viento desnudo, de los corazones,
Impregné versos de un poeta marchito, carne de bala.

Vas y vienes, costurera de mis infinitas ilusiones,
Irrumpen tus labios de miel embriagadora y clara
Del sosegado atracadero entre silencio gris afónico
Algunas de las canciones que derramo en tu rostro.

,

Rosas de cristal cayeron en nuestra vieja fuente,
Escuchan los ruiseñores su chapoteo amainado,
Como un racimo de arrullos que roen el ronco ritmo
Usan su eco para el sueño dormido del pecado;
Épicos coros de violines silban en tu boca púrpura,
Rompió de súbito el horario de la pálida aurora;
Desde que yo te quiero no aúllan los negros montes,
Al día todo rinde diáfano, como simples amapolas.
Las campanas, a lo lejos, de ermitas y vacíos claustros
Omiten tu mudez de niña inexperta y ermitaña.

Sed de cauce remoto, como aves al crear sus nidos,
Izada sombra volteando una melena, como marionetas de asfalto,
Eterno marine sin huella y quizá, sin luz y sin faro;
¡Muñeca mía, te adoro! Mil retales componen mi cajón,
Pastorcillo errante yo... sin rebaño, pero con corazón,
Rellano al fin eres tú. Te claman los lebreles de Orión.
¿Esperanza futura? Alimento para esta sinrazón.

“¡Dioses del desierto, paulatinamente muero,
es prisión sin oquedad... desvanecerme quiero!
Te quiero más que a mi vida, no lo olvides nunca
las tímidas palabras del pasado, únicas.”

***

Dedication

· Hoy He Visto CINE ·

Título original: Dedication [2006]

País: USA

Productora: The Weinstein Company

Director: Justin Theroux

Guión: David Bromberg

Género: Comedia/Drama/Romance

Valoración: 6.9 sobre 10

Reparto: Billy Crudup, Mandy Moore, Tom Wilkinson, Martin Freeman, Bob Balaban, Dianne Wiest, Bobby Cannavale, Amy Sedaris, Peter Bogdanovich

Info De: IMDb

Un autor de cuentos para niños, de carácter misógino, se ve obligado a trabajar con una ilustradora, en lugar de su habitual colaborador, y único amigo, que ha fallecido. [FILMAFFINITY]

Dedication (con la nesfasta, como de costumbre, traducción latina de ‘Deseando Amar’), es una comedia romántica. Aunque tengo amigos que lo llamarían drama de época... de época posmodernista.
Y es que empieza como tal. Bueno, empieza con una proyección de una porno, oráculo de creatividad de Rudy, el que luego la palma (ahí yo, casi lloro, en serio, pero nunca sabrán si de risa o de pena).
No es melosa, es especial; no es de un estudiante iniciado, sino de alguien que se aferra en creer sin clases de moralidad.
Sus ecos a Woody Allen me vinieron a la mente, porqué negarlo. Pero eso es culpa suya, por modernizar su registro, no de la opera prima de Theroux.

La dirección es bastante correcta, en vez de usar planos muy academicistas, observa a los personajes desde un tercer punto de vista, para poder valorar imparcialmente a los dos protagonistas.
Y exactamente lo mismo le pasa a los diálogos, en vez de plantearlos como bohemios poetizados, freaks del ocaso, son corrientes, con coloquialismos, algún que otro exceso y metáforas de noctámbulo muy bien hiladas.
Henry, el protagonista masculino, es de todo menos dedicado a su empresa, sus fobias lo transforman en una persona hostil, huraña, egoísta al caso. Tanto que le fastidia media infancia a una niña, curioso tratándose de un autor de cuentos para críos.

La banda sonora.

La banda sonora es esa cosa que, aunque no es imprescindible en todas las películas, bueno… en muchas si que es muy necesaria.
En ésta, corre a cargo de Edward Shearmur, un tipo que me cayó bien cuando escribió la partitura de K-PAX (ese Kevin Spacey entre catatónico y estraterrestre lleno de traumas…). En este caso, pasa ligeramente más desapercibida, pero es estricta y organizada.

Como compositor corre en la línea de alumnos de Thomas Newman, aunque por su edad no se catalogue como tal. Música reverberante, con notas sueltas de piano, con pequeños ambientes de orquesta soft y efectos electrónicos percusivos... No obstante, dicho sea de paso, el sr. Newman utiliza esa faceta en alguno filmes, en otros como Wall·E se sirve de una elegante y maravillosa orquesta.

Billy Crudup, el Henry de la película, cumple su cometido. Un actor que ha trabajado en cine malo y bueno. Se dejó ver últimamente en Enemigos Públicos, era el colosal Doctor Manhattan en Watchmen y bueno, tenía un papel curioso en Big Fish de Tim Burton, y lo recuerdo en la coral Sleepers... pero su nacimiento fue en la TV británica.
Su actuación es sublime, nada excesiva, algo impropio para esta película, donde las exageraciones suelen ser recurrentes.

Por cierto, para la edad con la que apareció en este rodaje, se respira frescura, parece recién salido de la facultad.


Pero la estrella de la función es Mandy Moore, Lucy en la peli, la otra mitad en la dupla. La mejor actuación de su carrera sin lugar a dudas.
Mandy, o Amanda como gusten, es en realidad y a todos los efectos, cantante. Poppy, flolky, como quieran. Incluso compré su último CD [Amanda Leigh] e incluí una canción en alguna de mis Emotional Cool!ections.
Yo la descubrí siendo una niña preciosa en Un Paseo Para Recordar. Esa sí que era empalagosa, o bueno, tierna, para ser correctos. Un filme adolescente con cristianismo y buenos actos de por medio, familias modelo y formalismos yankis. Todo lo contrario a la actualidad vaya. ¡Y encima me gustó! Pero eso no es CINE, es cine.

Al sr. Theroux, el dire, lo ‘conocí’ en un papel estupendo, sobre una película soberbia, de las mejores de la década, Mulholland Drive, de David Lynch. Si quieren saber algo, recomiendo la review de mi compañero blogger Víctor Escribano en NosoyDirectorDeCine.com.
En aquel filme era, exactamente, un adinerado y caótico director novel de cine que buscaba confeccionar su obra maestra para situarse en el podio. Pero estaba más maniatado que en este caso. También lo recuerdo en alguna que otra comedia gay… pero aquí, su trabajo, como dije anteriormente, es más que correcto.

Y bueno, hasta aquí puedo leer. Han de verla para comprobar las sutilezas, la grandilocuencia que hay tras observar dos minutos seguidos una lápida. Lo arriesgado que es debutar con una comedia de humor negrísimo y convertirla en un digno baluarte del humor moderno.

Como coletilla añadiría "enamorarse es fácil, amar es más complicado".

Espero que la disfruten. Me dejo en el tintero al que fue mi actor favorito en este filme, Rudy, porque sus escasos minutos en la obra son geniales, y me dejo también un secretito de rodaje, pero eso son tonterías.

Como ven, puede hablarse de una obra sin ser pretenciosamente analítico, sin desgranar el guión o spoliear el contenido del filme pasados los diez primeros minutos. Espero que haya funcionado.

Un saludo y hasta otra.

***

Hoy He Visto CINE

Hay creaciones para la pantalla pequeña, que también han sido grandes.

Estreno una nueva sección dentro del blog. ¡Ya era hora!

No se cuanto durará porque nunca tengo tiempo ni ganas de actualizar, pero por si acaso, hay par de entradas confeccionadas en la recámara (¿qué te creías tú, eh, que me ando con chiquitas?).

Esta sección va dedicada a uno de mis grandes amores, el cine. En este caso, con mayúsculas.
Valoraré cualquier tipo de filme, desde algo birrazo y gore que considere imprescindible, hasta una superproducción con clásicos en la plantilla... siempre y cuando, crea que es brillante en parte o en todo, como un bloque perfecto.

Antes de nada, quiero hacer unas consideraciones previas.

1. - Si una película te gusta vista en calidad dvdrip desde tu iPod®, en el cine te gustará diez veces más. Siempre.
2. - No he estudiado ciencias de la comunicación, audiovisuales, interpretación ni nada relacionado con el cine, pero tengo un criterio, personal e intransferible, algo que nadie puede quitarme. No obstante, conozco toda la jerga del cine y la televisión, trato con directores noveles, he escrito guiones y he colaborado en talleres de creativos, como auxiliar de dirección, fotógrafo y alguna cosilla más. Lo que viene siendo, hacer mis pinitos vaya.
3. - Si el filme que critico te encanta, como a mí, házmelo saber, por favor.
4. - Si no, también, pero razonando.
5. - Existe cine anterior a 1982.
6. - Sea una industria comercial o no, el cine puede considerarse arte. No siempre.
7. - Si quieres verla, puedo decirte donde, gratis, obviamente.

Y hasta aquí, de momento, mis consideraciones previas.

Partamos de lleno a la película que quiero comentaros y sus protagonistas. Para mayor comodidad, voy a empezar en un nuevo post, así editaré mejor la entrada sin la cabecera.

***

Una Fábula Dantesca

La pieza que voy a publicar a continuación fue escrita hace unos seis años. Se trata de un tetrásforo monorrimo alejandrino similar a los que podemos encontrar en la poesía culta del medievo, apodada comúnmente cuaderna vía (doble rima consonante y ritmo muy lento para entonar).
Hay referencias múltiples al Infierno de la Divina Comedia de Dante Alighieri. En este caso el protagonista soy yo, en apariencia.

Un mero ensayo, divertimento rimado. Narra como emprendo un viaje personal abanderado por todos los grandes poetas de la antigüedad y figuras ilustres y cómo mi destino, pese a ser rescatado por mi amada en ocasiones, siempre caigo inevitablemente en las garras del fracaso, en soledad, como si tuviese que acatar un futuro impuesto lleno de obstáculos, que es la vida misma...
Tampoco es necesario un análisis descriptivo de cada figura estilística.

· Una Fábula Dantesca ·
(III)

<<EL vil crepúsculo adormecido ahora llevas.>>
Llegó buscando el paseo estrecho de las glebas,
cerróse la noche peregrina: pues la elevas
más alta, do la bóveda solitaria bebas.

Esta noche ha despertádome en silencio Orfeo,
mi poesía fluía como la de Alceo,
hidrópica estallando como si Tebaldeo
en mí filtrara cantares del sano Berceo.

Anacreonte, Safo, Píndaro, todos dentro,
diéronse de bruces en manifestado encuentro,
Corinna al lado de Enio, y Petrarca en el centro,
sale de mí Homero, pero yo sigiloso entro.

Pasa Dante delante y vigila todavía,
como es de Virgilio o de Apolo mi poesía;
Hermes al vuelo recoge grata sinfonía
de grandeza, para que la hermosa Venus ría.

Llega con su Decamerón el sabio Boccaccio,
y con su lírica el joven preparado Estazio,
llora mis ilustres versos Quinto Flacco Horacio
al mostrarse de tan pésima rima... tan sacio.

Castiglione, Tíbulo, Propercio, Arioso,
locos... a cual pedestal más grande y más precioso,
Ovidio Nasón, Sannazzaro, Hernando ansioso,
nadie de las flechas de Eros escapó; ¡Ni gloso!

Somníferos de rosas que espinas necesitan
lobos y corderos juegan, sus temores quitan
una paloma y un halcón de otras presas citan
amor celoso, puros mudos de pasión gritan.

Tras el ya citado poeta, Anacreonte,
parecióse ver triste río, el Aqueronte,
no era valle, mar, peña, llanura, lago o monte,
era el más difícil y quejumbroso horizonte.

Diríase de él un cenagal al crudo paso,
un tramo hervía: pensado hubiera en el retraso
de no ser presa de las sombras de aquel ocaso
que envolvía en doliente canto; extraño caso.

¡Maldita inspiración! Mas por hallar mi nirvana,
di de bruces casi absurdamente en la diana,
esperábame allí mi deseo, cosa ufana,
mi verdad existencial, en cuerpo y mente sana.

Entre la lobreguez como la rosa de Creta,
aparecióse una luz marcando presta meta,
yo, movido por no se qué hecho, cuan marioneta,
corrí saliendo del gel y haciendo la maleta.

Sentíme tranquilo, y aunque respiré nervioso
supe que tal hazaña daba en hombre dichoso,
densas voces aéreas, llanto lastimoso,
en conjunto danzaban escapando del foso.

¡Tétrico y macabro grito se-continuaba,
salía de un dolor y otro miedo me-acechaba!
Y como el ángel sincero que a su dios alaba
alcé temerosas plegarias, por si escuchaba.

Afiladas rocas en el techo de la cueva,
negros muros con rostros en el que el fuego nieva,
olor rechinante y podrido de heces releva,
pareciéronme suficiente a la dura prueba.

Mas seguí la senda de abrojos llena, sin viento,
y cesó de la gruta inerte el hórrido aliento,
al salir de sus tinieblas un humillo lento
alzábase, señalando un abismo vil, cruento.

Entoné una fúnebre palabra: ¡salvación!
Y un amor liberal proclamó mi protección;
Una candorosa mano, nívea canción
oyóse por las aguas, ahorrando mi perdición...

Por las afueras eran tiempos de vivo estío,
aunque hasta que no hallé la luz heléme de frío,
por fin llamó a mis espaldas un barco sombrío
pidiéndome que embarcara con celoso brío.

Ancló después. Y abrió un libro que tenía abajo,
comentó, con metáforas mi destino, majo,
yo, resignado, caí pisando cabizbajo
a través de ese mar proceloso, a destajo.

***

Ediciones Especiales

Ha llegado un punto donde las ediciones especiales/de luxe son tan jugosas, que si no las compras no eres nadie. Tener el CD normal, si no lleva un arte currado, un DVD con un macking of, un CD de extras, postales.... es como no tener nada.

La verdad, es que para comprar un CD sin las letras ni nada, con un mero libreto de tres páginas en desplegable, pues prefiero tener una copia digital (¡hay que piratilla!). Por eso tengo 600 Gb de música, casi toda a 320 kbps, porque muchos de los artistas que escucho no tienen pasta para permitirse los lujos de imprimir en una fábrica apenas 1000 copias de su último flamante trabajo con fotos en papel glossy.
Últimamente solo compro ediciones lujosas, si es posible con un DVD o Blu Ray. Las de la foto son las cuatro compras más recientes.

Ya dediqué un post al disco de ahí arriba y aún no quier hablar nada más sobre Transatlantic. Antes de que me llegase lo descargué, no pude esperar (mal hecho). Y cuando llevaba unos quince minutos, empecé a despotricar y a hacerme ideas preconcebidas que no favorecían en nada a la copia original que una semana más tarde me debía de llegar (que no viene firmada, fallo).

Así que paré el disco. Para dedicarle el tiempo merecido, pagado. Así que esta tarde estudiaré cuidadosamente a cuatro genios, emprendedores... con 120 minutos de música y otros 110 de vídeo tengo para rato.

Disculpad la abundancia de post en el día de hoy, pero la cartera (o mujer cartero) siempre llega a media tarde. Y tenía que fotografiar esa 'cacho caja', que si bien no es el tocho desproporcionado de la Deluxe Edition de The Incident de PT, bien vale sus 25 € gustosamente pagados.

***

Siento Tu Piel

Qué mal me sientan los cambios de tiempo. Ha sido volver el frío y yo me he vuelto a resfriar. De lo más evidente. Bueno, al poemario que nos ocupa.

Ya había presentado los primeros versos a modo de introducción, ahora toca meterse de lleno: seguimos en el bloque Verano, segundo poema. Recomiendo leer antes el primer aquí.

La estructura de este poema es bastante libre. La métrica establece un ritmo fijo, donde el segundo verso de cada frase hace siempre de pie y pausa para respirar. La rima es asonante y consonante alternando con bastante libertad. Es apenas un esbozo simplista con ocurrentes repeticiones, sin mayores logros que exhibir esa misma sencillez.

· Siento Tu Piel ·
(II)

SIENTO tu piel desnuda,
siento tu piel.
Como la pluma en trazo sinuoso
siente al papel.
Como el lienzo vestido de inocencia
siente al pincel.
Siento tu piel desnuda,
siento tu piel.

Siento tu cuerpo helado,
por mi pasión.
Como siente las venas del invierno
el corazón.
O como ramas al viento nocturno
sienten fisión.
Siento tu cuerpo helado,
en mi pasión.

***

Mi Hijas [Y Mi Enano]

Hola de nuevo.

Hace tiempo que no posteo nada relacionado con mi familia. La última vez, fueron unas tímidas fotos tomadas en mi casa [véanlo en Mis Hijas] Y como hay más de algún curioso (va por ti Isam) que quieren saber a ciencia cierta lo insólito de mi descendencia que, dicho sea de paso, a mi también me sorprende, voy a actualizar y subir alguna foto nueva.

No recuerdo ni donde fueron tomadas ni cuando, solo sé que son recientes, de apenas un mes hasta ahora.

***

Introducción Sinfónica

Aquí va el primer poema a modo de preludio. Está fechado en Junio del 2003.

Estructuralmente, es un romance heroico, está compuesto por heptasílabos con rima consonante, ritmo encabalgado, y bueno, pueden considerarse cuartetas por su disposición y su extensión [de arte menor], similares a las escritas por Nostradamus, por poner un ejemplo conocido.

· Introducción Sinfónica ·

(I)

UN reciente opúsculo.
Mi creación sorda.
En el gris crepúsculo,
poemas en horda.

La oigo lentamente:
mi azul mariposa.
La luz indigente
que envuelve la rosa.

Canta el ruiseñor
cabizbajo, triste,
como aquel señor
que una vez leíste,
en la tan paródica
novela de llanto;
de grafía sódica
y de amargo canto.

Preludio sinfónico
resurge en mi vida.
Mi alarido afónico...
... música perdida.

¡Atenta la brújula!
Son cantares llanos,
mi rima esdrújula,
y agudos y sanos
los versos de luz:
brotando en delirio
como un arcabuz
de flor negra y lirio.

Os quisiera ahora,
a fin de estas letras
recordar la hora
de jugar(se) las metras.

---

Hoy nace el deseo
de creer, si creo.

***

Memorandum Estacional

Tras un parón de dos meses, he vuelto irremediablemente a la actividad. [Para más información lean el post Rumbo A...].

El poemario que voy a postear públicamente a continuación (que será poema por poema en post independientes), está dividido en cuatro grandes bloques: Verano, Otoño, Invierno y Primavera. Y como habrán adivinado, fue escrito durante las estaciones del año 2003.

Sobra decir que todo tiene una licencia CC, además, en éste caso en particular, está sujeto a una sub-licencia de protección de derechos de autor de una editorial privada, para posteriores publicaciones comerciales de imprenta.

En mis anteriores obras, en mayor o menos medida, siempre he hecho consideraciones de lo que el lector podría encontrarse. En este caso, haciendo mías las palabras del 'antipoeta' Nicanor Parra:

"El autor no responde de las molestias que puedan ocasionar sus escritos:
aunque le pese.
El lector tendrá que darse siempre por satisfecho."

No hay mejor presentación.

***

MEMORANDUM ESTACIONAL DE INQUIETUDES.

Rumbo A...

Saludos a todos.

El post que voy a publicar hoy quizá sea el último. Curémonos en salud.

No es un ultimátum ni nada por el estilo, pero esta vez ha sido como enfrentarme a un papel en blanco: insustancial, poco productivo y de tediosa edición.

Los cambios que se han dado en mi vida no pasan inadvertidos por mi subconsciente, y me juegan malas pasadas. Suelo tener pesadillas recurrentes, sumado a un perpetuo cansancio.

Por vez primera, siento que realmente no tengo tiempo para expresar lo que siento, solo para satisfacer las querencias ajenas, las necesidades primordiales.

Imagínense lo que eso supone en una persona como yo, egoísta y banal.

***

Para evitar el abandono del que fue mi primer blog, el que me ha acompañado ante tanto cambio a lo largo de tres escasos años, he tenido la idea de subir y colgar periódicamente un poemario que también me escoltó en mis días adolescentes, pero en aquel caso, las cosas no estaban como están.

A decir verdad, soy el mismo tipo que era, me aturde la consciencia colectiva, me atraen los videojuegos, me aburre el verano y lloro con una buena película.
Pero desde hace un tiempo, todo ha perdido su color, su encanto y en consecuencia, me refugio en tonterías triviales que sacian mi perenne apetito de conocimiento y/o hallazgo.
No es propicio deprimirse cuando acaba de nacer tu benjamín y encima sanísimo contra todo pronóstico, pero yo soy así, con el día de todos los Santos a la vuelta de la esquina...

La música ha quedado relegada a un segundo puesto en mi vida (o tercero acaso), y yo he quedado proscrito a un penúltimo o último puesto en la escala de personas sugestivas...

Mi ausencia no era fortuita, eso ha de quedar bien claro. Mi ausencia era un estudiado retiro para ordenar mis reflexiones, y hacer hueco a experiencias nuevas.

Así que voy a empezar a explicar qué quiero contar de ahora en adelante:

***

Mi vida como músico no empezó obviamente hace un par de años, desde los once o doce ya ejercía una labor ardua como compositor solitario y desprovisto de medios pero con una insana curiosidad y un estoicismo de santo…

Por tanto, usando como medio GOEAR, que se me antoja sencillo y práctico, subiré todo un cargamento de viejo material sin registrar que tengo en los floppy disk’s de 3 ½’’ en MIDI de un Windows® 95. [Vean el post 'Air Cube' para entenderlo]

Por supuesto, reconvertidos a audio, calidad 24 bits, con pequeños retoques de producción, y con una frecuencia mínima de 48 Hz.

En cuanto a mi opúsculo, llevaba por titulo ‘Memorandum Estacional de Inquietudes’, pues era solo eso, un diario llevado a cabo en cuatro bloques (las cuatro estaciones del año), que albergaba todas mis ideas, mis nuevos descubrimientos, mis vivencias más diarias.

Por aquel entonces, pasaba de ser un introvertido estudiante de arte a un pinche andrajoso de cocina, de un novio despreocupado, a un padre atento, de un juerguista del 15, a un capullo pretencioso.

Por aquel entonces, descubriría todos los poetas que ahora amo, desde Silvia Plath, Pessoa, Rimbaud, Lorca, Celàin, Parra, Vallejo, Kafka, Elliot, Huxley, Whitman, los de la generación beat, los postrománticos, los a, los b, los c... ya que antes, créanlo o no, no había leído nada, y mis nociones poéticas eran instintivas, accidentales, meramente prácticas.

Por aquel entonces, explotaba en mi cabeza el progressive metal… y cualquier cosa que sonara interesante a mis oídos.

Por aquel entonces dejé de lado las tertulias de ideologías políticas para perseguir un sueño humanista. De usar coletillas y lenguaje coloquial a cultismos ocurrentes.

Por aquel entonces, olvidé mi gusto por el fútbol, las motos, las chicas y las consolas, para encontrarme con el cine clásico. Pero nunca dejé de escribir poemas de amor.

Por aquel entonces, empecé a manifestar los miedos de ser adulto, de no querer pasar de los 18 porque es más cómodo, porque es fácil ser un hijo y no un padre. Pero no adelantemos acontecimientos.

Ya me leeréis si es vuestro deseo, ya me descubrirán si les pica la curiosidad, ya me conocerán si me estrechan la mano con franqueza.

Sea como fuere, no entiendo por qué las vivencias nuevas sobrescribían las viejas… o al menos, me hacían ignorarlas.

***

· Off Topic: ya han sido más de uno los que me han comentado que la música de mi blog es un tanto ñoña. Ya tomaré medidas para solventar eso, pero no creo oportuno estar leyendo un poema acompañado de imágenes oníricas escuchando Slayer o Napalm Death, que este blog no es de música hardcore, ¿ok, jeviatas?

***