Tres Años

Hoy, como cualquier día, hace tres años inauguré este blog. Bueno, algo más en realidad, pero quería tener este post a punto. Supongo que será un aniversario especial.

Las cosas no han cambiado mucho (ya os avisaré si eso): más cine, más series, más cómic, más versos, más puta, más rock, más viejo.

El blog ha sufrido (y sufrirá) muchos cambios, vapuleado por el abandono, interrogado por diferentes temáticas y con una libertad inherente a su concepto. He incumplido la mayoría de las promesas, he mentido en todas mis afirmaciones, pero hay algo que no ha cambiado.

El primer post del blog fue un poema.

Por aquella etapa, leía con ferviente admiración los escritores de la generación X, que ahora veo con otros ojos. Principalmente, los culpables fueros dos tipos: Bret Easton Ellis y Charles Palahniuk. Padre e hijo. Ninguno con el talento de los verdaderos exponentes del mismo género que cultivan. Pero a mi me bastaba... y me sigue bastando.

El poema que cito lo escribí a primeros del 2004, creo recordar, una medianoche lluviosa tipiquísima de road movie, pero lo utilicé para presentar el blog. Y hoy quiero traerlo aquí, no como despedida, sí como memorando. Y no pienso hacer el habitual análisis de temática, ritmo, estilo, rima... ni discutir por el versolibrisme o por los modismos puntuales.

Huelga decir que para su publicación ha sido revisado, y en consecuencia he tenido que consultar su licencia y blah-blah-blah. Al final hacéis lo que queréis.

Pasado el salto tenéis, si no recuerdo mal, uno de mis mejores archivos de verborrea, vago exponente de mis arcaicas influencias directas, sin antidepresivos, sin anaLbolizantes.

***

REALIDADƎSORIENTADA

- Primera Parte: 02•56 a.m. -

• A MEDIANOCHE tu imperfecta mente se tritura,
te adentras en el insomnio, abordas la locura,
quebranta tu lucidez, te encadenas a tus fobias,
la mentira esquizoide llama: “Bienvenidas Paranoias”.

Absorbe tu vida la muerte, que se acerca poco a poco,
escenas trucadas que tus sinapsis reescriben a esbozos,
apenas puedes pensar, subliminales recuerdos…
sueñas despierto tu Pesadilla, experimentas el miedo.

Eres solo un esclavo de tu cristalino subconsciente,
tu conducta fue tu entorno, tu rostro cansado tus genes;
el poema de tu cerebro es un estallido inminente,
deseas nacer libre de Starbucks, del laberinto de reglas que Eres.

Siguen pasando LAS horas, la brisa susurra a la sinrazón,
el reloj estático golpea en tu sien y en tu corazón;
monos espaciales, ¡hijos bastardos de la historia!
Come del endemoniado placer de sobrevivir a tu memoria.

Abrazas tu suministro Ikea pero culpas a tu Valium 20®,
Prozack, Xanax, Mescalina, Opio, Anfetas: reflejos de otra gente;
bendice a tu dios alquilado, todo tiene precio o apuesta,
desde el túnel del amor, al 99% de las respuestas.

Tu dorado ídolo no oirá tus sordas súplicas,
¿será la nihilista utopía la posibilidad única?
Aún te queda el alma y lates entre la muchedumbre,
vence al prejuicio, invoca tu alter-ego, ¡NO te derrumbes!

La matriz de la existencia, arquitectónica ecuæmoción,
destruye los márgenes de error, balancea tu dimensión,
el camino frente a ti es un viaje difícil de andar,
nuestros horizontes se expanden exponencialmente,
- la lluvia remarcará tu caminar.

El perro devora al perro y todos morimos callados,
la vida es un memento mori de sinos encadenados,
tan sencilla de sentir como un código de barras
es esta púber subsistencia, rebasada de falacias.

Van las sombras con paraguas exiliadas al infinito,
y la lluvia se pronuncia subjetiva a tu alrededor.
El ser humano es un virus irremediable, un grito,
en un mundo ‘moneda de cambio’ entre causa y error.

Y renegado a morir, sufres un lento y continuo suicidio,
[es fácil ser el Verbo sin actuar sobre ningún sustantivo];
el mundo ha venido a declararse autosuficiente.
A tu alrededor la lluvia se pronuncia lentamente…

Espectros con traje danzan, el vudú de Wall Street,
la Metrópoli no dice nada, te conduce a no entender.
¡Vástagos de Sony, Calvin Klein, Apple, McDonalds…
llegan los embriones ansiosos de existencia ilusoria!

La visión moral del reino humano se prepara,
una guerra de promesas sometida a la controversia;
estúpidos círculos se desdibujan en tu cara,
en la tierra de las dudas, tú justificas los problemas.

El azar carcomerá tus entrañas cuando asalte la madrugada,
entre las altas esferas secretas, tu psicogénesis es manipulada;
a las cuatro de la mañana tu mente se tortura,
revives tu psicosis, a cada segundo la Verdad es muda.

- Segunda Parte: Llueve A Los Pies Del Mundo -

• LLUEVEN estallidos hidrooxigenados;
un eco innúmero levita entre tus párpados,
penden las horas sin nombre en el reloj conspicuo,
el constante devenir de la hojarasca
alienta los silencios de la noche.

Yerto el ruiseñor no quedan más que palabras,
en armonioso desorden el vaso de Jack medio vacío;
entonan los licántropos su cantar antepasado,
los pérfidos vidrios se alzan convalecientes,
y dentro, un New York Times sueña con ser Ragazza Cathaloguè.

A lo alto los astros se masturban,
no cesa el agua sobre el asfalto ambicioso,
[que un día roerá todos los espacios]
acondicionando de hipótesis el estricto hogar.
Todos somos sombras en algún momento de Sol.

En mitad del plenilunio se dispara un 38,
los árboles ya han escondido el bosque;
viciado el ambiente se perfuma de tensión,
se apaga la respiración paulatinamente
hasta consagrar la muerte como un acto heroico.

“Quiero que sin hablarte oigas mi voz callada,
[somos] veintiún gramos de realidad desorientada;
la hidráulica realidad nos abastece
cuando las alas del albor se extienden.
Moriré escribiendo; mi vicio solitario…
La brisa trae siempre fresca
el recuerdo emancipado [¿envejecido?] de tus labios.”

***

José Saramago, Un John Doe De Las Letras

Injusto. Injusto es que este blog hable de muerte con ávida frecuencia. Pero más difícil es citar nacimientos de personas ilustres... acaso el nacimiento de la vida es el mayor hecho ilustre.

Saramago fue y es un gran escritor. Así que mi mejor postura será guardar silencio por respeto a su palabra, que ha de ser escuchada. Alguien que supo ver un mundo ciego y, en su ceguera, retratarlo. Eso ya es bastante.

Hace ochenta y siete años nació el poeta ateo que describió a Dios como el silencio del Universo. Su exilio patriótico no servirá de nada. Lisboa retoma sus restos para convertir cenizas en oro cual Rey Midas, pero no podrán quedarse con veintiún gramos de libertad.

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AniverDiario

Si esto fuese un diario escribiría lo siguiente:

Hoy es un día importante.

Es el cuarto aniversario de mi matrimonio, casi ocho de convivencia, pero no hubo boda. Apenas tenemos tiempo para decirnos 'te quiero'. No obstante, la clave es... la clave es vivir.

Es el primer aniversario de la muerte de mi abuelo. No le he llevado flores, las flores son solo el vómito de los hipócritas. Pero lo sigo viendo en corrillos de abuelos por las calles. No estoy acostumbrado a su ausencia.

Dentro de una hora, es el Festival de Fin de Curso de mis hijas. Yo vestiré formal, pero a ellas las pondré como princesas. Espero que se diviertan, esa es su actual finalidad.

Me gustan los proverbios Zen. Pero tengo otros más graciosos:

"El hábito, hace al monje, vestido."

"Las personas cultas poseen el conocimiento, las personas inquietas lo intuyen, las personas incultas... no son personas, sino primates."

"La tormenta esclaviza a los miedosos. Los prudentes no merecen preocuparse."

Mañana tengo mucho trabajo, espero dormir bien porque estoy hecho polvo. Extraña Naturaleza.

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Pero como no lo es, me parece absurdo resumir mi vida a tan solo unas frases fortuitas.

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La Odisea Va Despacio (y III)

Para escribir esta entrada ha sido notorio más coraje y arrojo del habitual. Espero que sepa entenderse. No deja de ser un pobre ensayo.

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Hace unos días, me topaba con un Jodorowsky versando: Dios, un orgasmo eterno.

Pasé varias horas con esa frase en la boca, algunas menos en la cabeza, apenas unos minutos en la memoria consciente. Pero ahora sufro la sentencia de conocer su significado.

Si acaso Dios es esa plenitud encontrada, no buscada, ese éxtasis absoluto... me surgen dudas. Muchos estudios afirman que pasados unos minutos de un mundanal y presto orgasmo, nos topamos con sentimientos parecidos a los de una resaca. Algunos sienten desprecio, asco, vergüenza, arrepentimiento y todo un desfile de lastres emocionales. Yo los llamo errores de programación, haciendo un guiño a las teorías filosóficas cognitivas.

Si es eterno, concepto abstracto, significa que nos enfrentamos a algo sin abismo, a la meta en sí misma. Se podía decir que Dios no entra dentro de nosotros, sino nosotros dentro hasta fundirnos en una misma cosa. Por tanto, no podríamos concebir un después, no hay efecto, porque todo ES efecto. Un resultado sin pregunta no es respuesta, es hecho.

El tiempo fue un encuentro fortuito en la Humanidad. Las consecuencias. Al lado de un homo cualquiera yacía una o varias parejas, que pasados unos meses tras el coito, se producían cambios. Y nosotros alegábamos...
Si llueve, sentirás la roca húmeda. Pasadas unas horas, olvidarás la lluvia, porque habrá dejado de llover. La muralla del pasado queda relegada por un presente. Pero su efectividad desaparece en el mismo instante que cruzamos el siguiente lapso, el inevitable umbral futuro. Si recuerdas la roca húmeda y la agradable sensación que despertó en ti su olor, serás parte del pasado, aunque habrás arrastrado la roca al presente, quizá para la eternidad.

Mi inquietud es una máxima antigua la mar de interesante por una sencilla razón: se desconoce el momento histórico en el cual la raza humana adquirió la consciencia de su memoria. Todos los animales recuerdan ciertos lapsos. Los acontecimientos más traumáticos, positivos o negativos, o acaso memoria a corto plazo. Pero palían su déficit con enormes galas de instintos, depurados, no-conscientes y eficaces para la supervivencia. Nosotros tenemos una excepcional memoria en medidas temporales. Muchos datos, con calidad de detalles y lo más importantes: podemos revivirlo, trayendo esos recuerdos al momento y pudiendo producir esas sustancias químicas y demostraciones físicas que indican miedo, excitación, tristeza, odio...

Conocer la evolución del hombre en cuanto a magnitudes antropológicas no se basa solo en caminar erectos o tener una dentadura irregular. El conocimiento humano tiene su principal causa en esta duda universal: quienes somos y porqué somos como somos. Nosotros mismos somos la viva respuesta, pero necesitamos comprenderla. O acaso vivirla.

Hubo un músico, como yo, de origen armenio e infancia inquieta, que guardaba respuestas y contaba algunas: "La fe consciente es libertad. La fe emocional es esclavitud. La fe mecánica es estupidez."
Volviendo al tema de la fe tratado en las dos entregas anteriores, ciego de fe o fe ciega son lo mismo. Tanto es así, que por datos lo estimo el arma que más veces se ha usado en la historia moderna, produciendo con puntualidad pero aleatoriamente matanzas a todos los niveles (exterminios de tribus, genocidios internacionales, o simples pujas de poder y trono...).
Es un túnel oscuro con forma de espiral.

Cuando no esperas respuestas, no predispones conscientemente el cuerpo, no sientes gula intelectual, las respuestas se consideran fortuitas. Si el accidente es agradable, se produce serendipia. Si es desagradable, lo llamamos miedo.

Una de las más conocidas versiones que explican el porqué se produce el sueño, dice así: el cerebro, henchido de recuerdos nuevos, se ve obligado en hacer una purga selectiva y un tanto instintiva de lo más relevante. Cuando se producen periodos de reposo de la consciencia, el cerebro alcanza alta actividad neuronal y puede designar la importante tarea de reescribir las sinapsis. Todo debe ser cauteloso, pasar desapercibido para no alterar la armonía del conjunto. Claro, si cada día tuviésemos una visión distinta del mundo, sería como renacer sin memoria. Transformándonos en una versión nueva de nosotros cada día. Solo la materia nos pertenecería sin cambios, y ni eso, ya que mudamos todas las células de nuestro cuerpo cada siete años y algunas no se renuevan jamás.

Aquí yace la respuesta del tiempo. A nivel superficial son solo etiquetas, como 'domingo', 'verano', 'hora del brunch' o 'las vacaciones de Semana Santa'. Pero a nivel no-consciente, las etiquetas las decide otro concepto abstracto como el tiempo: el instinto.

El instinto nació para evitar la extinción. ¿Cuándo?. Cuando la vida tuvo fe y se aferró a vivir. Todavía, nuestra principal razón para vivir y por la que vivimos, es el instinto. Sonrío cuando leo que los humanos no lo poseemos; lo vi al nacer cualquiera de mis cuatro hijos. Sonrío al saber que ningún ser vivo puede subsistir sin periodos de sueño. Ya sean cortos o prolongados, pero nuestro cerebro estima más importante dormir, que comer. Podemos evitar comer hasta que el hambre nos engulla, devorando en última instancia la glucosa del cerebro, perdiendo la conciencia y, mientras la locura se aboca a todo, nos autodestruimos como las estrellas extintas de energía. Si no se producen apneas, la anoxia sería una causa de muerte física.

Maurice Halbwachs citaba la memoria pura, concepto bergsoniano. Cuando en entradas pasadas citaba la llamada 'memoria colectiva', no hacía apología de la 'memoria histórica', sino de algo mucho más profundo. Éstos se aprovechaban de su conocimiento en campos matemático y físico. Yo lo atribuía y enfocaba hacia algo mucho más místico y filosófico. En realidad estaba hablando directamente de la vida, anterior al génesis social, ya que el instinto tuvo que nacer en el mismo momento que una célula sobrevivía en condiciones no apropiadas para su mera subsistencia, cuando comenzaba la supervivencia, como dije "la fe en la vida".

Y creo que ese día fue biológicamente el nacimiento del tiempo, ya que se estableció la pauta hereditaria más genuina, alimentando la deuda, atómicamente solo fue un acontecimiento entretenido pero irrelevante. Nació el amor a la existencia misma.

Por cierto, si la fe es imprescindible para la vida, ¿será Dios el éxtasis de la vida?

***

La Odisea Va Despacio (II)

Despacio. Esa es la palabra. Tenemos prisa, pero de qué tenerla. Tenemos tiempo, o no.

El tiempo es una magnitud física de medida un tanto extraña. Sin una observación activa, podemos afirmar que no existe. Esa es la principal diferencia para con Dios. O quizá no, con la disposición apropiada, podemos ver, sentir o al menos intuir lo divino. Pero estaremos jugando con una mecánica biológica selectiva, no nativa, libre y natural. Por tanto, es solo algo abstracto, subjetivo y circunstancial, como la fe.

Su aparente flexibilidad solo se aprecia cuando no se percibe la frontera. La fe solo se nota cuando no se busca la meta inmediata. La causalidad la excluye.

Como músico, el tiempo es algo de excepcional interés para mí.

Si la entropía es cíclica, el tiempo no es consecuente, puesto que no podría describirse como una línea, sino como una cuerda sin fluctuaciones que gira sobre si misma, formando un círculo. Ahí entra la Cábala.

La principal duda que me inquietaba de pequeño cuando me contaban la historia del Paraíso Celestial cristiano es ¿y qué va después? Y un Pastor de prestigio me respondía: eso son palabras terrenales, en el Cielo gozaremos de la plenitud de Su Palabra y Su Obra para toda la Eternidad. Y yo respondía: ¿no vamos a hacer nada más?

Os explico. Se comenta que una vez acabe el reinado del mal sobre este pequeño planeta, se vendrá un Juicio Final donde los océanos y la tierra devolverán sus muertos.
Los que sean buenos, o absueltos más bien, irán de cabeza al Cielo, uno recién inaugurado con olor a reciente llamado Nueva Jerusalem. Los malos... ya se sabe, Highway to Hell!

Pues mi principal inquietud con esta historia es la anteriormente citada. Imaginemos por un momento que soy salvo, y con un derroche de imaginación, que entro en el Cielo. Cruzadas las puertas, solo queda por hacer en ese limbo gaseoso la oración, el cántico y la alabanza al Creador. Es lo más parecido a estar en el paro tirado en un sofá cómodo viendo y animando a tu selección de fútbol favorita.

Eso pensaba con siete años, con ocho ya estaba trabajando.

La Kabbalah dice que es tiempo de duda, y nos exime de nuestra curiosidad alegando que la búsqueda nos ofrece sabiduría, y la sabiduría es un regalo divino, no evolutivo ni genético. El afán de conocimiento se rivaliza con el afán de alegorizar en apenas diez o quince símbolos lo complejo de la existencia y la no-existencia.

Los budistas, refugiados en su Dharma, Shanga y Karma, tienen un concepto del tiempo eterno. Frente a la ciencia moderna, que lo asedia como algo algorítmico, finito. Creo fírmemente que los dos se equivocan, que todos erran, precisamente por sus obtusas definiciones y su necesidad inherente de definir lo puramente indeterminable, etéreo.

Por tanto, en la tercera y última entrega de este primer bloque de cosas o koshas, les ofreceré mi respuesta, la que 'temporalmente creo haber encontrado de manera fortuita'.

Y, por cierto, en el Cielo no hay WIFI. Cuando fenezca la revolución generacional geek, habrá otra con otros chistes más interesantes. Así que ser pacientes y a entretenerse con algo distinto a todo lo anterior. Ahí está la clave.

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La Odisea Va Despacio (I)

Hoy voy a publicar algo. Totalmente improvisado. Iré saltando de idea en idea, y podré abortar sin previo aviso. Con libertad absoluta, que me otorga la nomenclatura de este blog y su autoría.

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Últimamente, en una de mis lecturas de mi Biblia (versión europea Reina Valera de 1960), he quedado fascinado. Tiendo a asociar todo a un concepto científico. No creo que eso sea anticristiano, las principales religiones occidentales tuvieron que asumir la evolución de las especies hace cinco años, mientras en las orientales se daba cabida de esta máxima.

Tener fe en la ciencia es tener fe en el caos; solo se trata de una búsqueda, no de ordenar el mismo caos que rige y 'organiza' los universos...

Asocio el Apocalipsis de San Juan a las hipotéticas futuras colonias humanas esparcidas como semillas por la Galaxia, topándose con 'bestias de mil ojos', si acaso un hábitat natural ha predispuesto de monstruos como moscas gigantes. Leo y leo visiones de éste apóstol elegido y solo me imagino bichos de Star Wars elevados a una potencia de gúgolplex.

Los religiosos, tan tremendistas y buscadores de tesoros verdaderos, no entienden que el futuro es la Vida, no la desolación del mundo (de éste quizá, pero eso es solo una pieza). Creo que habrá que elegir, la marca que defina quienes serán salvados... pero a costa de la evolución intelectual (e involución natural).

Y poco importa cuántas especies de flora y fauna existan dentro de otros 2000 años. Si no queda el cuerpo, mientras quede la conciencia... Puede ser, como cita un versículo concreto, que podamos ser un todo sin forma, una no-materia, sin dejar de ser nosotros. Así sí formaríamos parte de un conjunto homogéneo y cíclico, equilibrado y perfecto (la imperfección está en el cuerpo, en lo material, objeto de examen y dictamen).

Como pueden ver, todo es susceptible a interpretarse de forma libre, no hay una versión inmutable, pura y objetiva, puesto que la mayoría andamos El camino en busca del Otro camino, pero cada uno es Dios y Diablo en sí mismo. Juez y verdugo. Parafraseando a Lennon, “La vida es lo que te pasa mientras estás ocupado en otros planes”. Así que enfocando la búsqueda, la meta será más cristalina y menos elusiva, aunque siempre circunstancial. Somos mortales, pero hasta cierto punto, estimo una capacidad de consciencia colectiva, un cognitivismo algo pragmático.

Porque a decir verdad, hay un aforismo general en la Biblia hebrea, el libre albedrío es algo así: Yo (Dios) inventé el mundo, se te dará el conocimiento para descubrirlo y tuya es la voluntad de cómo lo gestionas... Y según hagas con él, así serás juzgado. Aunque la propia situación sentencia el resultado. Por tanto, citando a Ezequiel, otro visionario inscrito en el viejo Tanaj, ya estás juzgado. ¿Podemos atribuirlo a un ente superior?

Pero es muy arcaico y lacrado el sentido de bien y mal, absolver o culpar es un tanto obtuso pero necesario para nuestro propio beneficio. Creativamente, estamos eclosionando, intuyendo repuestas, pero intelectualmente aún andamos párvulos, los cuales nos podemos prescindir de unas culturalmente impuestas barreras morales. En mis manos está la oportunidad, pero siempre repercute a mi entorno. Los grilletes éticos son imprescindibles para guiarnos sin perder todo tipo de coherencia, con audacia pero sin osadía. Volar implica saber usar las alas, sino no es factible por mucho tiempo.

Por ejemplo, si descubriese la energía de fisión, la usaré para lo que quiera, pero habré contribuido al fin común que subconscientemente persigo: la respuesta a todas mis preguntas.

Habrá un tipo que dentro de cien años invente artefactos sofisticados que solventen los problemas de los demás con ella, y otro tipo que comercie y destruya a sus semejantes. El altruista y benevolente tendrá la luz en sus ojos, y el egoísta y avaro, el miedo. Ahí entra la religión, que balancea esta ecuación.

Esto me conduce a que, las palabras, aún no son sustitutivo eficaz de las emociones, acaso con una perspicaz y alentada instrucción para tal fin. Lástima.

PD: en la próxima edición hablaré del tiempo, no del lluvioso que hace últimamente, sino de cómo lo interpreta la Kabbalah y de cómo lo conocemos hoy día, sobre un trasfondo religioso, un suelo de adobe místico. Creo firmemente en el tiempo es uno de los inventos más geniales de la historia de la Humanidad, a tenor de su capacidad instructiva/destructiva…

***

Chiyo

Lecho impune,

despedida ociosa
a las mentiras.

Del árbol deshojado
solo queda fruto,
Dios vino a verme.

Siento su perdón,
entrego mis salmos
sobre las aguas.

Y Prometeo,
corteza de promesas
olvidadas,
no me corresponde
el juicio del pan
ni su savia.

Escarcha
sobre el labio en flor
que entona ofrendas.

***

Y las hojas de la vida
te dan la bienvenida.

Jazz Para Días Lluviosos

Hoy voy a dedicar una entrada a 'culturizar' a aquellos que gusten de buena música. Voy a colgar unos cuantos temas, imprescindibles en mi vida que son principalmente standards del jazz actual, baladas modernas atemporales, y muy difícil de ejecutar con la precisión emocional suficiente, casi siempre vencidos por la fatua grandilocuencia, el vacuo ofrecimiento de intérpretes demasiado preocupados por la pose.

En España, uno de los mayores exponentes en este sector de jazz, smooth y elegante, es mi admirado Tete Montoliu, del que cuentan que la injusta Historia debería situarlo frente a Monk, Corea, Evans o el mismísimo Art Tatum, y al que le dedico el último tema, listo para sentir.

Los que me conocen bien, saben que disfruto tanto de los primeros King Crimson precisamente por su regusto jazzy y meditabundo. Así que el jazz en mi vida es una parte fundamental.

El primer tema es el más curioso. A veces sucede, que el standard lo reinventan tanto, que apenas dedican un minuto al motivo principal y el resto son variaciones tonales edulcoradas y solos interminables. Es innecesario, pues precisamente en estas baladas, bajar el tono, 'abrirlo', es sinónimo de buen gusto.

Por eso he elegido la versión del carismático Count Basie; si bien era un pianista sobresaliente, en su dirección a cargo de big bands enormes daba el todo y el resultado era poco menos que espectacular.

El tema en cuestión es April In Paris, aquel que Sinatra entonaba con solemnidad, registrado en 1955, y el cual adoro por su simpleza:

My Funny Valentine lo descubrí con diez u once años, a cargo de algún trío anónimo. No creo necesario explicar que se trata de uno de los standards con más personalidad que se han creado.

La interpretación corre a cargo del virtuoso trompetista Chet Baker, ideal para este tema por su condición de músico delicado, intimista, genuino siempre. Hace unos meses descubrí una web donde sostiene que la canción logró un record Guiness debido a la [in]numerable cantidad de versiones.

Esta versión de Bill Evans, seguramente registrada a finales de los años cincuenta, es bastante corriente, pero está interpretada con buen gusto. When I Fall In Love es una preciosa balada popular de la que odio (no entiendo porqué), que se cante. Siempre prefiero las versiones instrumentales, son mas sutiles, no precisan la seda de una voz, aunque esta sea magnífica.

Solo puedo añadir que cuando caí en las redes del amor juvenil, sonaron estas notas en alguna parte.

I Can't Get Started es otra muestra de placer musicado. El saxo es dueño de Cannonball Adderley, exponente del hard bop y discípulo directo del estilo feroz de Miles Davis, con el que compartió placa y escenario en varias ocasiones... con eso obra todo lo que quiera añadir.

La Milonga Del Ángel, no puede encuadrarse dentro del jazz, pero su melancolía es un nexo común en las anteriores piezas. Además, Astor Piazzolla mezcló con buen gusto free jazz, tango modal y piezas clásicas. Hoy día se le tiene en su lugar, con su condición de semidiós, lejos que aquella etiqueta de heterodoxo y libertino, en cuanto a lo musical.

Y me despido con lo prometido. Una maravilla titulada Nostalgia, cantada por María Martín con una gracia sin par y con un piano español. Son la otra cara del jazz, la más soft y fusionera. La original es un tango, no tiene esta clave, pero me apetecía acabar con algo popular de sabor hispano.

Y hasta aquí mis primeros recuerdos de jazz nocturno y lluvioso.

***

Quimera Sobre Quimera

El siguiente poema es otro ejercicio rítmico.

La metáfora del primer verso es la primera seña de ello y siempre avanza la forma. El sencillo acróstico junto con la rima asonante abierta (ABAB/CC/D/EE/D/FF/GG) donde se intercalan pareados endecasílabos conforman la estructura del mismo.

Quizá guarde relación con el poema Aparición; los dos son un tanto oníricos y forman parte de una etapa ciertamente imaginativa (que no creativa).

· Quimera Sobre Quimera ·
(XVI)

“QUIMERA sobre quimera
y pasa la vida entera...”

... ROSA de mercurio. Cáliz de plata.
Estúpidas voces, cretino acento.
Péndulo olvidado sobre la almohada
Estoy desatento de estar atento.
Trémulas arterias descansan tristes
Inútiles corazones con quistes.
Dubitativos sueños en el lecho
Acaecen sobre mi noche oscura
Susurrando amenazas de locura.

Veo una sombra moverse en el techo
Espacioso, y gritarme al oído;
Cruento, tirano y atroz malentendido
Escuchaba mi sordez la quimera
Sintiendo dormirse tras la litera.

***

Mentiras

Seguimos con Memorandum. Hoy postearé unos cuantos para compensar la ausencia.

El siguiente poema es una burda imitación a los vates urbanos y contemporáneos a Neruda, quizá con ruidos del primer Munárriz o Gamoneda... no sabría decir. Han pasado unos cuantos años y he olvidado todo eco, toda influencia.

La rima se alterna en cadena, pareados, en diferentes formas, pues se expone bastante libre. No así el ritmo, que tiene una estructura concisa y equilibrada. Por cierto, el poema original llevaba por título 'Mentiras En Esclavitud', quizá referenciando a cómo las mentiras te hacen esclavo de las mismas, o a cómo dejarse engañar también te esclaviza, te hace depender de las mismas a las cuales te aferras. Ya saben el dicho de "no hay mayor ciego que aquel que no quiere ver".

Y qué más podría añadir, quizá en referente a temática, estamos frente a un poema de desazón, de desengaño y otros 'des' que oferta el amor por añadido con frecuencia. Honestamente, me he peleado para publicarlo, pues me avergüenza leerlo, es tristemente inmaduro y la rima párvula y forzada. Tal vez a partir de "Enmudecen de lado...", los versos se vuelven más fuertes y decididos, pero el discurso no se sostiene.

· Mentiras ·
(XV)

EN el proceloso mar donde danzan los dientes de león,
te pinto acuarelas de algodón.
Paseo por un sucio campo rojo de sangres derramadas.
Allí, las frases son olvidadas.

Y me duelen mis huellas,
y acude la azur noche,
y el pálido crepúsculo invade los velos descoloridos.
Y contemplo una puesta
solar, con preso goce.
Me acaricia los pantalones ese pasto tranquilo y tímido.

Ya regreso al poblado.
“Se vende solar”, logro percibir.
Los peces públicos chapotean por las calles.
Las aceras arrullan un eco sonoro por toda la avenida.
La estela nocturna descuelga las últimas aves del atardecer.
Enmudecen de lado
almohadas que no saben escribir.
Los ojos yertos remansan en profusos valles
pero luces de ángel enfocan el alquitrán y comienzan su huida.
Yo continuo mi visita como ajeno; nadie me sabe mecer.

A veces creo que mi corcel es de acero.
Mi amada marchó como una hoja y yo no quiero.
Sigo flotando por el pueblo,
sigo pensando y mi alma amueblo.

Los americanos no saben de chistes, pienso ahora;
y no me fijo ni en la anciana que me ha pedido la hora.

Un gran perro sacude una estrella,
como el delincuente al niño enterado.
Me ladra histérico y mi voz sella...
¡Odio este tránsito escandalizado!
Termina la ronda con la alborada
la luna que teme a la madrugada.
Mi viaje y mi sinsentido volátil
más tiene forma ovalada, de dátil.

Y sueño con los lugares inolvidables que nunca visité
y yo, voz cuadriculada, toda reflexión noctámbula lité.
Y el poeta, que no soy yo, pidió piedad,
suplicó a su poesía... LA LIBERTAD.

***

Aparición

Vuelvo por fin con Memorandum Estacional.

Cuartetos alejandrinos encadenados es lo que tenemos a continuación. Apenas tres estrofas resumen un evento que tuve con cinco o seis años (lo escribí con quince, cuando se repitió) que bien podría considerarse una verdadera aparición.

En la vivienda de mis padres había una despensa a la que nunca le daba la luz, ideal para curar embutidos caseros, o tener cacharrería de cocina, recambios para bombillas y vajilla y menaje de ocasión. A mi me mandaban siempre porque tras la puerta guardaban una bolsa de tela con pan diario (eso ahora ni existe, estimo). Un día, como imaginarán, al mirar tras la puerta vi una figura femenina y fantasmal, como una cortina blanca movida por el viento, sin haber ventanas, como un rayo de hielo o una estela de niebla.

La imaginación me jugó una mala pasada y desde aquel entonces rehuía recoger el pan con mentirijillas y excusas improvisadas, porque se me repetía la nauseabunda visión... pobre de mi.

Lo curioso fue que, muchos años después, cuando obviamente había olvidado lo sucedido, me volvió a pasar, el mismo rostro, las mismas 'ropas'. Entonces, los recuerdos se tornaron lúcidos, y mi corazón se disparó como el de un atleta. Por aquellos tiempos, era un adolescente superhormonado y achaqué a mis propias frustraciones; me psicoanalicé vulgarmente como ejercicio y deduje ese romántico sentimiento de soledad y autoengaño... propio de chavales.

No he acompañado con una imagen como es tradición porque no he encontrado ninguna que iguale lo que recuerdo, a parte de ser verdaderamente estremecedor.

· Aparición ·
(XIV)

EN la noche del tiempo pude ver una sombra,
en un principio era espectro de la lejanía,
miróme con rostro pálido y su voz salobra
casi habló en susurro a la gris silueta mía.

Tenía un velo fantasmal de... ánima viva,
y, apenas sus secas manos tocaron mi hombro
cuando corrí aterrado, huyendo todavía
de tan mórbida alma que despertó tal asombro.

Hoy se que era mi miedo el reflejo de esta sombra,
la mía, y no otra, temeraria de sí misma,
un hórrido esqueleto asustado de mi propia
voluntad dormida de creer en tan cruel vista.

***

Año Nuevo, Discos Nuevos

Saludos de nuevo.

Entre tanta hecatombe que quita las ganas de creer en Dios hasta al mismísimo diácono calvinista de las puertas del Paraíso, me encuentro yo, con ganas de hablar a los pocos visitantes que se atreven a leerme, aquellos que no temen que se les señale por la calle por rarunos, misandrios eventuales y antimainstream.

Voy a publicar algunas fotos como prometí, pronto vendrán más, pero ahora solo quiero hacer caja de estos días pasados. Insisto que no soy de los que prodigan su blog con listas, lo mucho que leo o lo guay que soy por ver más de 80 películas al año (nótese el sarcasmo), pero me gusta mirar atrás de vez en cuando.

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El pasado 29 de diciembre fue mi cumpleaños, ideal ocasión para au(n)mentar mi colección de CD's y la verdad es que pasó sin pena ni gloria. Quiero decir, en cuanto a lo familiar muy bien, con calma, sin excesos, con una 'tarta' preparada por la virtuosa culinaria que es mi mujer (aunque en teoría yo soy el maître) y con risas eventuales.

Pero en cambio, a mi pesar, sentía que algo faltaba. Todavía sigo sin saber que es, pero estos álbumes palían bastante bien las carencias psicoemocionales que padezco... aunque nadie parece querer regalarme el último de Between The Buried And Me, con las ganitas que le tengo. ¿Quieren tomar nota de mi dirección postal?

He de ser sincero, recibo más regalos de los que merezco. La edición especial de UneXpecT fue un regalo de hace unos meses del webmaster de la web de Ascendance Records... y traía unas notas dentro que no tienen desperdicio.

Una de mis pasiones ocultas son los videojuegos. Desde siempre me han gustado, aún cuando era un canijo. La diferencia entre yo y otros harcore gamers, es que le dedico muy poco, solamente soy un coleccionista y estudioso de campo, pero no embobo mi cerebro dedicando horas seguidas a un mismo juego entre miles de niños perdidos. La verdad es que tengo una colección bastante decente en mi PS·3. Voy a colgar una foto que hice hace algún tiempo, para un foro de usuarios de esta plataforma. Soberbio y jactancioso.

Aunque, ahora que hablo de pasiones, tengo otra mucho más intensa, que puede considerarse una doctrina, una religión a la que tengo férrea fe, y consecuentes desvíos del camino. El cine me ha aportado más bueno y malo que cualquier otra expresión artística. La siguiente foto tiene algo que ver con el asunto, pues si alguien visita mi casa, verá que está, en sentido figurado, llena de películas. Mi colección esta cerca, a fecha de hoy, de las mil películas físicas, o lo que es lo mismo: multipliquen esas mil obras por diez euros, de media (me quedaría corto, pues ya estoy cerca de los cincuenta Blu-Ray's, y esos cuestan el doble) y conocerían la magnitud de mi aparente despilfarro...
La foto, a diferencia de la anterior, no es para presumir, en realidad es para dar a conocer algo intenso de mi ser, que para eso se concibieron la mayoría de los blogs, y el que quiera entender que entienda. Por cierto, Sofía está sujetando Casablanca.

Por cierto, ya que no he lanzado listas de qué he visto, voy a reseñar un pequeño esquema de lo que voy a ver o revisionar los próximos días, aunque ahora estoy en un ciclo de cine argentino más que holgado:

Aguirre, la Cólera de Dios [Werner Herzog - 1972]
Al Este Del Edén [Elia Kazan - 1955]
Alpha Ville [Jean-Luc Godard - 1965]
Amanecer [F. W. Murnau - 1927]
Celda 211 [Daniel Monzón - 2009]
El Guardacostas [Kim Ki-Duk - 2002]
El Inocente [Luchino Visconti - 1976]
La Avaricia [Erich Von Stroheim - 1924]
La Dama De Shangai [Orson Welles - 1948]
Los Girasoles [Vittorio De Sica - 1970]
Ojos Negros [Nikita Michalkov - 1987]
Ricky [François Ozon - 2009]
Santa Sangre [Alejandro Jodorowski - 1989]
Stalker [Andrei Tarkovski - 1979]
Veredicto Final [Sidney Lumet - 1982]

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Los que hallan visitado mi perfil de Last.FM habrán comprobado que estoy dedicándole un estudio exhaustivo a las pieza de piano más notorias de Fryderyk Chopin, si es que tiene alguna que no lo sea. Bueno, pues para que conozcan el verdadero interés de mi examen clínico, no es otro sino el de aprender algunas formas clásicas de composición y disposición tonal, ya que este gran compositor romántico tenía un serio sentido de la estética y la forma. Os dejo una evocadora imagen del genio Makoto Shinkai (brillante animador, preciosista y elegante) para acompañar, mi actual fondo de escritorio en el portátil... no viene a cuento, pero personalmente encuentro una ubérrima belleza, casi párvula, en los dos casos por igual medida.

NOTA: hacer click para agrandar EXPONENCIALMENTE.

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Bueno, volviendo a lo de antes, soy un poco más viejo, me guste o no, y no tengo a quien reclamar, pero lo más memorable que puedo citar, sin temor a equivocarme, ha sido ver crecer a mi hijas, y ellas crecer viendo a su padre en casa, cada día, a sus lados.

Hemos pasado etapas duras como toda familia, y cuando digo duras no me refiero a tener que elegir el tipo de tapizado para un sofá de doce mil euros, o a tener que soportar recalentar una guarnición porque he llegado a las tantas de la mañana de fiesta y no se encuentran los criados en la villa; me refiero a tener que vivir con 100 euros al mes, tener que vender bienes personales muy preciados, estar en mi caso a punto de palmarla dos veces... ya saben, la enriquecedora vida de los hospitales, casi tanto como la enriquecedora vida de la calle, diría Harmony Korine. Pero las navideñas fotos de abajo dicen todo lo contrario, irradian vida, nada de ser autocomplacientes, tengo más de lo que merezco, una vez más.

No pongo del enano y de la enana porque no se están quietos ni para la foto de familia...

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Bueno, creo que va siendo hora de despedirse. Espero que las fotos os hallan gustado en mayor o menor medida; quería hacer un inciso antes de lanzarme de lleno en la continuación de Memorándum Estacional que lo tengo abandonado desde hace bastante tiempo, y también tengo pendiente unos apuntes curiosejos sobre la obra del profuso y analítico Truffaut... y la publicación de más álbumes, que le corresponde a Silence Please! creo recordar.

También hablaré de lo que supone una mudanza con cuatro hijos, una experiencia titánica. Es sabido que los niños crecen, y en nuestro actual piso ya no cabemos ni con calzas, así que para el verano nos mudaremos a una nueva casa con ¡jardín! y bueno, supongo que con esta política de viajes, dentro de un par de años o tres nos mudaremos a una casa aún más grande y fuera de mi pueblo... espero que no crezcamos como los filisteos nephilims.

Hasta la próxima.

PD: Era de rigor despedirme con otra foto, este caso, una tomada entre tantos días de nieve. Creo que es de mediados de diciembre, días antes del cumpleaños de mi mujer.

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Eric Rohmer, Bon Voyage

Los que me conocen, saben que me cuesta postear... la pereza se torna en delicia, una cosa lleva a la otra y al final me topo con meses de ausencia indiscriminada. Pero siempre está el bagaje de borradores del cual tirar en tiempos de crisis.

He de reconocer que también me pesan los eventos. No hablo de ellos porque me considero ajeno a ellos, pero cuando se trata de cine, o mejor escrito, de CINE, hay que dedicar unos párrafos, que nunca son ofrenda.

Eric Rohmer fallecía en pasado lunes, mientras dormía, a los ochenta y nueve años de edad.

Rohmer fue de esos hombres que hicieron mucho más por los críticos, cineastas, o incluso profesores de literatura, más que por los propios espectadores, que asistían a sus monólogos predecibles y ajados.

No fue, en cambio, de aquellas personas que filmaran escenas épicas. No alimentó el bálsamo del momento como Kubrick, o ahora Tarantino. Más bien tenía un aliento clasicista y cuidado, donde todo el conjunto forma una parte, de su ser, de su filmografía cíclica (en el sentido de 'ciclo' y en el sentido de 'círculo', redundante).

No voy a ser lascivo, ni pedante. He visto poco cine de la nouvelle vague. Dicen que vista una, vistas todas. Dicen que para eso leer a Safo o que las novelas arcaicas de aristocracia son para finales del XIX, no para estos tiempos que corren. Pero, ajeno a consideraciones previas, realmente he disfrutado del poco cine (dos, para ser exactos, un número muy inferior al de sus coetáneos) de Rohmer que llegó a mi hipocampo y nada tuvo que ver con lo anterior.

También es cierto, que su compañero de profesión Truffaut, elevado al Olimpo, gozó de mayor popularidad, y su 'amigo' Godard reflejó en los '60 lo que él llevaba buscando años, con más acierto y elitismo.

Pero toda esta parrafada no es más que el anfitrión y prólogo para una más extensa que publicaré en un par de días, sobre un par de obras de esta escena y sus referencias al teatro de Molière, algo que nunca he leído en nadie, crítico insensato o estudioso quemaneuronas.

Espero, al menos, que las ávaras pirañas de las distribuidoras afilen sus billeteras y luzcan nuevas ediciones de su obra para darla a conocer al mundo, como siempre arreglan, y tenga[mos] la suerte de ser justos con su cine.

En breve, lo próximo. Saludos.

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5inapsi5 - Nine Months

Saludos.

Ahora le toca al álbum más ambicioso que he creado hasta la fecha (si obviamos SchizoPhrenicUltraWorld, que son 180 minutos de música y que publicaré el mes que viene).

Voy a transcribir el libreto y pasar a comentarlo después, pero antes, los links de descarga y la lista de temas.

Nine Months – S.o.S. (The Sinapsis Orchestral Suite)

"Spanish Instrumental Fussion"
"Orchestral Progressive Rock"
[bloque libre para inventarte un tag curioso :p]

Tracklist [2008] :

1. When Silence And Sound Collide
2. Fate Of The Moment
3. Memento
4. A Perfect Balance Of All Emotions
5. Échoes De La Vie
6. Love Is Danger
7. Winds Of Sadness
8. A Distant Paradox
9. Duel With The Existence

· Introducción A La Obra ·

El presente álbum que tienen en sus manos es el esfuerzo y trabajo de más de dos angustiosos años.
Os daré unas sencillas nociones de mis pensamientos e intenciones del mismo.

“Vivir es fácil. Arduo sobrevivir a lo vivido.”
José Ángel Valente

Trata de como una mujer bastante joven ha de enfrentarse a una situación compleja. De cómo van sosegadamente cayendo las hojas de los árboles como caen sus cabellos uno a uno. Trata de una madre que ha quedado embarazada de un hombre lleno de odios, una semilla maldita. De cómo emprende un viaje desde Madrid hasta Burdeos pretendiendo escapar de su pasado y luchando por borrar de su subconsciente una triste y demasiado fugaz infancia… De la soledad, del pavor, del asco infundido, de la pobreza completa.

Pero también, éste álbum trata de cómo una persona puede reponerse, salir airoso no sin cicatrices, de cómo el ayer que es todavía puede vencerse mirando a un porvenir mejor. De dar a luz un niño y amarlo con todas las fuerzas del mundo y llorar de alegría. De sentir la paz en el alma y la risa en el cuerpo. De la amistad.

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Os presento el primer larga duración de SINAPSIS, mi más interpersonal proyecto creado en el 2002, y del cual espero os llevéis un grato bocado y os deje un sabor creciente, puesto que se trata de la primera parte (dividida en dos actos) de una sugerente tetralogía, en la cual he vertido todo mi ser y aptitud compositiva y/o creativa.
Esta edición cubre únicamente el periodo del embarazo de nuestra protagonista.

Mi más sincero agradecimiento por la adquisión del álbum.

- ACT ONE -

1.0. Song: When Silence And Sound Collide
Movement I: Genesister
Movement II: Ladies & Gentlemans…

"Cuando llegó el silencio, por un momento me sentí sola, como un alimento enlatado al vacío… pero fue ese vacío el que me permitió reflexionar sobre mi actual situación. Sabía que esa era mi última noche, no me despediría, pero no pretendía volver a verlo. Y como un Big Bang, algo pequeño estalló en mil pedazos dentro de mi, se expandió y sentí que por fin, ese silencio era quebrado por una risa inocente… pude oír el preludio de mi Nueva Vida."

2.0. Song: Fate Of The Moment

"Las maletas aguardaban en la escalera. Arriba siempre hacía calor… no volvería a ver esos muebles, ni esas cortinas, ni esos tristes rostros. Ya había comenzado y tenía muchas ganas de cambiar, pese a todo. El día anterior apunté los horarios del tren y solo el azar podía cambiar el sino del momento.
La estación estaba repleta y bullía… pero un silencio alentador, como de ciudad en ruinas, asistía mi agitado viaje, asistía mi alma."

3.0. Song: Memento
Movement I: Mnemic
Movement II: Excelsior

"Por la ventanilla los árboles se amontonaban en tropel, a sabiendas que, al igual que yo, perecerán en el recuerdo, siendo parte de un silencio, de un tiempo mejor… No cogí el móvil, no quise responder la llamada, una excelsa sensación recorría mi cuerpo porque la nostalgia no estaba hecha para los vencedores… y no me resignaría a perder. Muerte y memoria, todo se reduce a una simple elección: empeñarse en vivir o empeñarse en morir."

4.0. Song: A Perfect Balance Of All Emotions
Movement I: Water Cube
Movement II: Fire Cube
Movement III: Air Cube

"Francia era un país nuevo para mí. Me hubiese valido Irlanda o Italia, pero bastaba un ápice de libertad para renacer en otro lugar. Aquí los hombres son pedantes y estirados, o al menos eso dicen.
Olía a Paz, el motel que había reservado era una vieja construcción de madera, antaño un casino de variedades que se incendió y el azar conservó un as de picas de la baraja maestra, ahora emblema tallado en el hall de la pensión. Parecía un lugar agradable, húmedo, donde todas mis emociones yacían en equilibrio, como un péndulo de pozos, como una compleja ecuación de átomos."

5.0. Song: Échoes De La Vie

"Rueda la rueda de la vida hasta darse de bruces con el abismo de los perjuicios. De nada sirvieron mis estudios de arte, mi especialización en la Grecia Clásica, mi infancia jugando con ceras de colores fragmentadas…
Cuando decides definir la circunstancia, pasas a pertenecer parte de ella, y todo lo demás es esclavo de un tortuoso olvido. A veces siento nauseas de tanto viaje, a veces solo la duración del trayecto me aporta felicidad, el asombro por lo desconocido, como curiosear y abrir una gran caja con tu regalo de Reyes."

6.0. Song: Love Is Danger

"La doctora firmó el informe de Urgencias. 'A punto estuvo de perderlo', dijo con su acento. Es difícil hablar en esos momentos, pensar. El amor es peligroso cuando solo has dado a ciegas sin saber qué recibir. Aborto suena a asesinato, pero cuando se trata de algo ‘natural’ todo se derrumba como un baluarte de naipes, culpas a tu cuerpo. Además, ¿qué es natural? Quizá la fe en el ser humano.
Las largas calles de Madrid, de noche iluminada, pasear por Sol entre la muchedumbre, comprar en Gran Vía, como fotogramas acuden a mi memoria traídos por el barlovento. Pero nada es tan importante como para ser mencionado. Por encima de cualquier evento permanece mi niño, débil y callado, dando sentido a la Vida."

7.0. Song: Winds Of Sadness
Movement I: Daddy Ashes
Movement II: 1997
Movement III: The Ghosts Of Autumn

"Vientos de tristeza… En algún lugar murió solo. Mi abuelo era la única persona de mi familia a quién aún amaba. Era de Lyon, allí conoció a mi abuela. Me enseñó el idioma, me cuidó como pastor al rebaño, me acunó como el borracho a su botella, mi verdadero padre… Se marchó lejos a Buenos Aires y allí dejó el verbo y el proverbio.

Mi primer beso, mi primer amor llegó tras su huida por el Atlántico. Los fantasmas del otoño, la creciente caída y el constante devenir de la hojarasca me hicieron madurar. Las acrecentadas estructuras de hierro de su casa, lindaban a un viejo claustro. Las monjas hacían penitencia mientras, en el jardín, las abejas tomaban el néctar del perdón. Ahora, el suelo manchado de miedo, polvo sobre polvo, ceniza sobre ceniza… Te quiero abuelo Daddy."

8.0. Song: A Distant Paradox
Movement I: Movies Mom
Movement II: Elusive
Movement III: TV Son(g)
Movement IV: Emotizional

"Amar o ser amado. Nuestros comportamientos han sido adquiridos del cine que vimos de pequeños, pero nunca nos enseñaron a comprender, es una extraña paradoja. Estos elusivos sentimientos no tienen nombre…
Mi cuerpo pesa como un buque mercante cargado con la Torre Eiffel, mis ahorros se esfuman como la nieve al primer rayo de primavera y solo me quedan fuerzas para ver la tele tendida en la cama, al igual que hace mucho, cuando murió el amor. Espero que mi niño esté sano, sea fuerte y guapo, solo eso. Espero que la duda no irrumpa a la puerta cuando el cielo se estremezca de bondad."

9.0. Song: Duel With The Existence
Movement I: Une Étude De Conscience
Movement II: Between The Heart & Synapse
Movement III: Fluxus Parodie
Movement IV: Seven Minutes To The Hospital Midnight
Movement V: Genesismus [Road Back Home]

"Cuando llega la hora de algo, nos enfrentamos a nuestro destino desarmados, y sin saber porqué, ha llegado ese momento. El coche me esperaba abajo. Un ciclo terminaba y otro daba comienzo. Los músicos afinan bajo el escenario. Entre el corazón y la sinapsis hay tan solo 21 gramos de realidad desorientada. Se va haciendo tarde y yo solo padezco un dolor punzante en la espalda, aunque creo que pronto estaré en casa…

… No hay nada más duro como no ser la primera en poder abrazarlo. Hace siete minutos que he despertado, en mi habitación hay flores, quisiera que fuesen de mi abuelo. Es medianoche y las sábanas están sudadas… y a solo un metro aguarda mi bebé, no puedo moverme a por él, pero duerme sano por completo… Pronto estaré en casa, pronto.
Será un viaje cansado pero apacible, como una brisa nupcial.

Al fin y al cabo, Burdeos es como cualquier otro lugar."

***

La caratula y todo el artbook corren a cargo de Santiago González Villajos, un antiguo compañero de escuela y del cual tengo gratos recuerdos. El concepto tanto artístico como literario, versos e historia y demás, es cosa mía. No quiero incluir el arte extendido ya que no poseo derechos absolutos del mismo, pero quiero indicar, en todo caso, que las fotos para la realización, montaje y postproducción del mismo, son mías.

Como han podido comprobar, contra todo pronóstico, el disco no se llegó a realizar profesionalmente y es el culpable de que me encuentre en estas diatribas existenciales, pues invertí cuanto pude, a nivel monetario, personal, y sobre todo intelectual, para llevarlo a cabo.

A modo de curiosidad, voy a poner las marcas de equipos que utilicé en la grabación/edición del mismo que incluían el libreto original:

Makie Hardware, Korg, Yamaha, Roland and Kurzweil Keyboards, Apple Mac G4 Computers, Ibanez, Paul Reed Smith and B.C. Rich Guitars, POD multi-effects Pedals, Rode Microphone Stands, Boss processors, Alesis, Beheringher and Mesa Boggie amps and splitters, Logic Pro 7 Software, Western Digital HD, NI Instruments, Spectrasonics, Akai Samples, Giga Samples, Best Service, Big Fish, Ueberschall, East West Sounds, Sabian Cymbals and Snares, Pearl Drums and Mark Of The Unicorn Audio Record Interfaces.

Hasta otra.

PD: link para FileBox o para gestores .

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